Ешь, пока рот свеж.
Танцуй, пока молода.
Как меня эти сценарии цепляли!
Мол, мне уже по возрасту будет положено ничего не хотеть, устать, тяжело жить и т. д.
Я ведь реально думала, что после сорока женщина уже... ой, все.
В культурном слое живет эта стереотипно-надгробная плита ожидания конца.
Недавно тормознула легкий бег об болезнь.
Что-то инфекционно-токсично-энергопотерьное превратило меня на несколько дней в охающую бабульку.
И как-то угораздило подойти к зеркалу.
Девочки, дошло, не стоит фиксировать образ себя в болезни. Это раз в год и проходит.
Через три дня я чёртова красотка снова. Но, осадочек остался.
А я не люблю занозы, осадочки и осколки. Они фонят, саднят и т. д.
Решила повытаскивать, что за ужас дикий у меня перед старостью?!
Не.
Тут не помогут успокоения, мол ты выглядишь лучше многих, узбагойся вообще.
Не. Я все понимаю, генетика, образ жизни и т. д.
И тут вспомнила шок, когда увидела маму и папу с перерывом в пару нет. Они постарели!
В смысле?!
И я тоже так постарею? И даже умру?!
Совсем!?
Я же не натанцевалась пока была молода, и ела как попало, пока рот был свежий!
Мне уже сорок и это было очень быстро.
Фьють и сорокет...
Нет!!!
Божечки, что за хрень. Это же я!
Уникальная, неповторимая, талантливая, красивая и постарею, умру? Как все?
Дайте срочно таблетку, тренинг, просветление, рецепт, религию.
Я же еще не натанцевалась...
И вдруг, бэмс. Не. Нету ничего. Никто из жизни живым не выбрался.
Религия, конечно этот вопрос как-то старается прикрыть, но я как пиарщик законы рекламы знаю.
Не все имеет доказательную базу.
Безжалостная честность поставила меня перед фактом старения и смерти. И перед возможной депрессией и "дожитием" без особого энтузиазма, если я соглашусь с "танцуй пока молодой".
Понятно, откуда отвращение перед грядущим?
И вот я, заряженная этим вопросом заехала в сбер. Обычно все удаленно, а тут зависла в банке. И мир решил пошутить. Был, видимо день начисления пенсии и полчаса я провела в окружении старости.
Никто не танцевал!!!
Но, при этом никто не плакал, сидя под стареньким пледом с кружкой мочегонных и капельницей.
Эй. Серьезно? Две бабушки рядом со мной обсудили внуков, погоду, покупки и назвали друг друга "девочки".
Вот супруги вместе зашли в кабинку за деньгами и мужчина бодро открыл даме дверь.
И вдруг я почувствовала запах старости. Но, какой-то чистой, ухоженной. Конечно морщинистой и неторопливой, но красивой.
И до слез меня это тронуло, потому что пахло.... моей бабушкой.
Она умерла на следующий день после моей свадьбы. Так и говорила, тебя замуж отдать, а там и все. Я по ней соскучилась, оказывается. Лучше бы я замуж не в двадцать выскочила, а позднее.
Песни бабушкины. Гадания. Шанешки. Вязаные крючком кружевные воротнички. Говорок вятский, кировский. Расспросы. Традиционная докторская, нарезанная крупно, пельмени кемеровские дорогие с майонезом.
Хрен сейчас приедешь и поешь таких.
Нету.
Я бы съела, хоть и давно ЗОЖничаю.
И вот стою среди зала сбербанка и нюхаю воздух.
Старость пахнет любимыми людьми.
И я подумала, что пожалуй, хочу прожить как можно дольше.
Если повезет, внуков обнять.
А нет, так просто быть смешной, веселой старушкой.
Танцевать.
Сколько угодно.
Есть вкусное.
Жить.
Я же как мои бабушки и мама, и тети буду.
А они у меня потрясающие.
В любом возрасте.
А со смертью ничего сделать не смогу.
Но, однажды мне помог парадокс.
Если я умерла и понимаю, что умерла - я не умерла.
А если вправду умерла - не все ли равно?! Некому волноваться.
Что думаешь?
#ПАTrueШыва
#патруШива
#путьсердца_патрушева